В эту ночь осадки здесь не ожидаются,
но я писаю с балкона, и внизу
тени гневных к жизни пробуждаются
и всё то, что только светится, грызут.
Редких окон запоздалое свечение
вряд ли даст изголодавшимся теням
преждевременно достигнуть насыщения
и в итоге игнорировать меня.
Одному с атакой тёмных трудно справиться,
но и им непросто действовать одним.
Может быть, теням стихи мои не нравятся,
или сам так беззаветно нелюбим?
Тянут тени языки свои змеиные,
но их тает гнев, а следом тает страх –
рассветает, летом ночь совсем не длинная,
если пальцем двигать стрелки на часах.
В эту ночь...
© Copyright: Антон Крылов, 2013
Свидетельство о публикации №113041009647
Свидетельство о публикации №113041009647
Рецензии