Любовь на показ

А ведь так хочется разбить а потом собрать,
Часть за частью, кусок за куском.
Я раньше считал, что любить не значит страдать,
Не значит ходить по стальному стеклу босиком,

Нет сил даже лечь на кровать, чтобы поспать,
А ты говоришь: "Кричи! Будь мужиком!",
Я мог бы много тебе сказать, но так чтоб тайком,
Чтоб никто не узнал и не назвал потом дураком,

Любовь на показ - все равно что по голове молотком,
Все равно что хвастаться воровством, или кустом
За твоим домом, его ты поливаешь то молоком то коньяком,
Все зависит от того насколько сегодня ты силен или умен,

Уже не важно что и как, все можно брать целиком,
Уже не ум не сила не помогают не сегодня, не вчера вечерком,
И ты кажется уже потерял все что есть, но не обречен,
Ты просто влюбился, а уже как будто весь мир у тебя за плечом,

И ты еле соображая что делать катишься кирпичом,
Куда-то.
А все вокруг орут тебе что она не причем, ты сам виноват,
Когда-то.

И что все как-то понятно, но странновато.
Ты с самого начала знал что любовь большая черная вата,
И если влезаешь в нее то все черно, и уже никакого возврата,
Можешь прервать все но не как не стереть те даты,

А память будет кусать и стрелять по тебе как из автомата,
И твоя ежемесячная, постоянная зарплата,
Приведет тебя в магазин за коньяком и плиткой молочного шоколада,
И на кассе замученная под вечер кассирша поинтересуется:
"А вам, случайно, пакет. Не надо?".