Из цикла
Последнее пристанище стихов,
Написанных рукою трезво-шаткой…
1) Он не умрет. Он будет жить века.
На тонком льду, где вырастают розы,
Выводит строчки шаткая рука
Тому мужчине, что не пишет прозой.
Выводит строчки честная рука,
Промолвив то, что губы не решатся:
Что лишь длина дверного косяка
Узнала, каково было прощаться,
И как не захотела унижаться
Вниз по двери ползущая рука…
2) У двух миров нет соприкосновенья.
Мы каждый сам справляемся в морозы.
Я Господа прошу предать забвенью
Все о мужчине, что не пишет прозой.
Свидетельство о публикации №113040904769