Венки в пальцах синеют строчками,
Клей сквозь поры плетёт пути,
Но игольных уколов точечных
На подушечках не найти.
Канцелярским ножом изрезаны,
Перепачканы смесью глин,
Запотевше, бемоль-диезами
В детстве тронуты до глубин.
Разлинованы до врастания
Легкой пылью цветных мелков...
Лишь узорами вышивания
Не украшен руки альков.
Под напёрстком не строю хижину,
Под размер не черчу лекал.
Видно, Богом Портных обижена,
Что мне нитки - и той не дал.
Но, с улыбкой, слежу за играми
Поднебесными сотню дней:
Кто же так твою душу выкроил,
Что она подошла к моей?!
Не о портных
© Copyright: Оля Сергиенко, 2013
Свидетельство о публикации №113040903303
Свидетельство о публикации №113040903303
Рецензии