по старому дому

Нет, я, боюсь, ничего меня не спасет
Из тишины заброшенного старого дома,
Словно бы он из меня как цветок растет –
В нем мне все так привычно и незнакомо.

Кажется, все должно быть чуть-чуть иначе,
В старые вещи сам прорастаешь корнями,
А меня поперек груди стянуло ремнями,
Оттого, что не я – как должен – а дом по мне плачет.

Он уже потемнел, потрескался, пахнет пылью,
Дребезжит и дрожит от холода в мокрой осени.
Окруженного белым туманом на манер Кентервиля,
Лишь его я покинул, и все его тоже бросили.

Старый сад от него немо пятится, сгрудившись в заросли,
Но сплетаясь в кольцо, черно-матовое колье.
А он лишь вздыхает, или ворчит от старости,
Пока тени ползут к нему по неживой земле,

Это старый дом никогда меня не любил,
Но сумел искусно мое прошлое сохранить,
Я – едва войдя – вспомню все, что давно забыл.
Он у самого входа мне оставляет нить.

Нет, боюсь, что никто от него меня не спасет,
Он останется частью меня, окружив снаружи,
Я бы все забыл, только он – помнит, помнит все.
Я бы смог спастись…Но спасение мне не нужно.