В прошлое...

Уже несколько раз я садилась за стол - написать рассказ из истории моего рода и, каждый раз, откладывала, понимая, что не очень готова говорить на эту тему... Многие ли из нас знают полную и глубинную, корневую, историю своего рода? Едва ли только до третьего поколения могут рассказать, да и то не все. Моё поколение помнит, в основном, только бабушек, деды уже были погибшими.

Почему родители молчали о своих предках, что скрывали, почему?  Так был силён инстинкт самосохранения? Страх, что дети открыты и могут рассказать, а кто-то воспользуется информацией? Что за дикий пресс довлел над ними? Только по полунамёкам, по редким высказываниям папы, приходило осознание многомерности пространства, бесконечности нашего бытия. Откуда это у него? Атеист, коммунист и вдруг - созерцательность буддиста? Память на генном уровне? Вот видите - сколько вопросов..
Пытаюсь на них ответить, осмыслить и облечь в форму рассказа.

Как-то дочка, приехав на каникулы домой, рассказала мне, что после посещения церкви и часового стояния перед иконой Божьей Матери (смурно у неё было, видимо, на душе) ей приснился очень странный сон:
Она идёт по степи, вдали снежные горы... Юрта белая, по виду - монгольская, в красном узорочье цветов по войлоку. Навстречу к ней идут две молодые, цветущие женщины: одна в национальном монгольском наряде, много серебра на руках, в косах вплетено, вторая - ярко рыжая, в нарядном зелёном платье, вышитом бисером. Казалось, что над головой у неё, то ли от цвета волос, то ли от солнца - ореол над головой солнечный.
Они ведут её в юрту, убранство там очень богатое: резные сундуки, ковры... С потолка, с центра, свисают расписанные не по-русски - пологи. Женщины предлагают лечь на мягкую перину и отдохнуть, а сами ведут неспешный разговор между собой у огня. Готовится какая-то пища, тихий говор двух женщин успокаивает, тепло разливается по всему телу и дочка во сне же - засыпает. Представляете? Сквозь сон она слышит:

- Всё у неё будет хорошо, даже очень. Будет у неё муж, такой же как наш Миша. Будет двое деток. А смешливое высказывание монгольской девушки:

- У него такая же родинка будет под левой грудью, как у Мишатки, знак будет его!  -вообще рассмешило девчонку. Проснувшись, она понимает, приходили бабушки, наши приходили, успокаивали и давали Надежду.
За вечерним чаем дочка вдруг спросила дедульку, а какого цвета были волосы в молодости у бабушки Ани, ответ нас потряс:
- Рыжая, как огонь была, зеленоглазая! А как ей шло зелёное платье, любимое у неё было!
Мы переглянулись с дочкой, ни я, ни тем более дочь, не могли помнить её настоящий цвет волос, во время войны она стала вся седая.
Папа был уже стареньким, отпустил длинную бороду - седую, тщательно за ней ухаживал, говаривая: "Уральские казаки без бород не хаживали" и усмехался в усы."Уральские казаки" - вот оно как? Отложилась в памяти искринка во взгляде, когда он говорил о маме.
Мы помолчали немного и я, всё-таки, рассказала отцу о сне дочери. На что он загадочно улыбаясь сказал:

-  Прабабка-то помнит и помогает, Аннушка моя тоже с ней - Там..Надо же! Будет у тебя,  внуча, всё хорошо, ведь сказали они, они всё знают!

- Папа, а что, у меня прабабушка была монголкой? - совершенно обескураженная спросила я.
- Ой, долго рассказывать, веточка, как-нибудь потом,- сказал и ушёл в прошлые воспоминания отец мой.
Я подошла к зеркалу, ясно - откуда этот рысий разрез глаз. А раньше я всё отшучивалась на вопросы о национальности моей: русские мы, русские,но тут же оговариваясь о трехсотлетнем татаро-монгольском иге! Оказывается не так я была не права 8->

Вот откуда моя страсть и любовь к лошадям, пристрастие к одежде восточного стиля, музыке,  степные ароматы так пьянили голову мою в юности, а лес всегда обнимал меня с теплом, шепотом ветра утешал...
Улыбнулась себе в зеркале, зная, что теперь-то отец не отвертится от рассказа о прабабушке.
Кстати, сон полностью сбылся, слово в слово, спустя  много лет : Мишаня, двое детишек, тоже по знаку, как мой папа - Скорпион. Что тут скажешь, предки всегда правы и стараются нас поддержать оттуда.

Да. .. Скоро Святой праздник моего отца - 9 мая. Как всегда, веду молчаливый диалог с ним.

Не так давно слушала В.Высоцкого, как он прав, как прав! :

Наши мертвые нас не оставят в беде:
Наши мертвые как часовые.
Отражается небо в лесу как в воде,
И деревья стоят голубые.