Она

С измученно-усталым ликом
 Она ступает прямо по дороге.
 И свет фонарный остается бликом
 На чем-то остром за ее спиною.
 Она идет, измотана в пути,
 Но путь почти закончен, знает.
 И никому не скрыться от любви,
 Она её всем силою вручает.
 Пришла она, а ты забился в угол,
 Тебе она внушает только страх.
 Ну что ж? Построй огромный купол,
 Зарой себя еще в стальных гробах.
 Укройся и живи себе спокойно,
 Но только зря, тебя она найдет.
 Она не награждает черной болью,
 Тебя страх твой собственный убьет.
 Она лишь наблюдатель, проводник,
 И, знаешь, она тоже часто плачет.
 Ты сам себя завел в такой тупик,
 А, впрочем, могло ли быть иначе?
 И слезы цвета крови потекли,
 В руках сжимает старое орудье.
 Ты не вини ее, ее прости,
 Она не может чувствовать как люди.
 Она не может жить, она иная,
 Она дышать не может, умереть.
 Она... она прекрасно-неживая,
 И именем ей стало слово «смерть».