Против Ветра...

                в Лунном свете Розовый оттенок
                разглядеть лишь могут Чудаки, –
                плата есть – задворки иль застенки,
                голь-сума да позабытый скит…
               
                мой Черный Человек является меж делом,
                не в час горячки злой, и не в костюме сером…
                да толку от того?! – он все же жив (зараза!),
                и не имея прав, бал правит раз за разом



Не ласкаю тальянку,
На гитаре "бренчать" не умею,
Невпопад подпою, в ритм накатанных строк не попав.
И не то, чтоб по пьянке,
По укурке... среди ротозеев,
Где толпа голый нерв примет за мой кобенистый нрав.
На просторах звеняще
Семь ветров обниму оголтелых,
Без прописок – и что?! – прописному глаголить во мне.
Надышусь средь Пропащих,
Коих сердце надрывисто пело
О всем том, что сказать язык многих окажется нем.
Не сулите награды, 
Коль «за ум» я возьмусь по-степенно
(Ну, не сразу же дурь выбивается, – кто ж не поймет?!),
Мне, отбившись от стада,
Слаще быть даже загнанной в пену,
Чем курлыкать (в соплях!), как того страстно ждет воронье.
В хлябь шагну, против Ветра...
(Не судачьте – сама понимаю!
Только то, что попроще – на разрыв!.. Необъятно, увы...)
С самой черною меткой
Мне сподручней прибиться к той Стае,
Что своей – ни-по-чем! ни-ког-да! – не склоняла главы.

Занемею пред Словом…
Всласть дышать его Силой – согласна!

Не стреножьте – пустое. Маня'щ мне надзвездный полет!
Затяните оковы –
Вмиг разрежу их бритвой опасной,
Не без-страшная, нет: Дух Бунтарства – проклятье мое.
Не лечите!.. Сгореть мне
Жанной д'Арк на кострах инквизиций
Предпочтительней, чем покоренно-покорною быть.
Разделите, на «третье»
Сласть компота не нужно – Водицы
Ключевой – пусть глоток! – а иной не пророчьте Судьбы.




















***
изображение из интернета