Слишком много вопросов

Что есть жизнь?
Всего лишь понимание психологических основ и филосовских отступлений?
Или напротив, просто "жизнь" среди таких же как и ты, как путь без смысла, полный сожалений?
Быть может это просто путь, что каждому дан по неволе,
Или, быть может просто сон, сон пленника в тюрьме, в покое?
Его мечта...
Или порыв?
Всего лишь выдуманный мир.
Оковы душ - тела, или оковы тел - душа?
И коль мы образ и подобие всевышнего творца,
То значит он лжет и подавно, лучше своего "венца".
Пусть кто то скажет мне в ответ, мол "Мир не так уж прост",
Что тот, кто создал этот мир продумал все, до самых звезд.
Что слишком сложен этот мир, чтоб просто случай все создал,
Что бог 6 дней его лепил не для того чтоб я всю суть опровергал.
Безумцы все кто так считает пусть разум не оставит их,
Бог, вероисповедание, всего лишь "душ" предсмертный крик.
Им страшно, зависно, обидно, их век пришел к концу,
Но мысли их мечту лилеют о том, кто вечно их пригреет и им подарит теплоту.
А впереди, лишь мрак веков, покрытый темной пеленой,
И вряд ли то, что все получим нам принесет покой.
Каков покой быть может в сума сводящей темноте,
Где мыслей ход лишь вечно спорит с сумбурным голосом во тьме.
Нет уж, уважте, жизнь напрасна, если гасить в ней яркий свет,
А если дать ей разгореться глядишь, а жизни и в помине нет.
Я буду сдержанным и грубым, слегка назойливым, угрюмым но это буду я,
Я буду верить в то что вижу и видеть то во что я верю,
Чужих вмешательств, наставлений я это в жизни не приемлю.
Буду читать и рассуждать, открою новое в себе.
Быть может я смогу летать иль стану узником в себе,
Создам слегка отличный мир и буду жить как в вечном сне.
А смысла нет...
Один итог.
Как бы ты не был одинок ответ всегда в тебе,
Тебе решать кем тебе быть, и здесь или во сне.
Ты сам себе пророк и бог, и сам себе судья,
Все что навязано тебе лишь "мозговая тля".