Я не пишу стихов

Я не пишу стихов, я не пишу стихов,
Просто выходит так, что я о тебе – стихами.
А через них мой мрак и чувственность,
Все часами – выходит, почти что искренне – но комком.
А письма все под замком
В латунно-стеклянном ящике,
Почти что как настоящие,
Но толку в том?
Я повторюсь, что нет – я стихов не пишу,
Да и разве их назовешь стихами?
Все те, обрывками да клочками,
Что выпали, словно в нишу.
Поэзия – выше,
Не в рифме от безысходности,
Не в вылепленной очередности,
Где до и над/в пропасти-
Не спасти.
На самом деле ни звук не дается ровно,
Стихами – по совести,
А все что мое – так кровью,
И не закрою,
Мне кажется,
Больше уже ни в жизни
Эту горькую рану…
(*смешок* "А в тризне?")
Это и я том, что пишущим без изъяна
Не понять, как рьяно вырываются «из-под завязки»
Эти рифмы-ласки для слуха
Тех, чье сердце глухо.
Тех, кому слова – лишь слова.
Поэтому я сперва,
Прежде чем открывать
Этот вечный нарыв-засов:
«Посмотри: на плечах моих голова,
Только нет ее... Знаешь, я не пишу стихов.»