Творческий кризис часть 7

Это как бежать по вселенской площади
Босиком, укутавшись в шаль,
В спину шепот: "Какая тощая!",
"Одиночка" , "Ребенок", "Шваль".

Исхудалая, да от счастья ли,
Разве в ваших руках покой?
Я никчемная, не по масти мне
Стать на истинный путь самой.

Да откуда ж вам знать, неверные,
Осудители, разрушители,
Кто шныряет в проемы междверные,
Велит праведно, носит Библию,
Учит быть доброты ценителем,
И любить, и прощать, и быть сильною.

Он меня распускает цветком,
Приучает к теплу и уюту,
Уходя, машет белым платком,
Иглы точит, маша мне с зенита,
Да от солнца. Я заново сшита
Божьей ниткой, тугим узелком.

Я по-прежнему ливнем по площади
Льюсь, но теплым теперь и чистым,
Пребывая Господней проседью,
Тонким волосом серебристым.

С плеч могучих на землю капаю,
Слыша шепот отчетливый в спину
Голосов почти одинаковых:
"Слабость с девочкой этой дурачилась,
А она ничего таки, справилась,
Видно Бог ее не покинул."