Крови тёмной наваристый морс,
И салат из прокуренных лёгких...
Это видимо был чей-то торс.
Опознать его труд не из лёгких.
Позитивом не блещет скелет,
Раз в мешке на столе разместился.
Он так срочно спешил на тот свет,
Что на красный не остановился.
Где-то там хлам железный в ночи
Тот, что быть среди первых пытался,
Там теперь свет огарка свечи,
На холодном ветру разметался.
Торопыгин ушёл, не простясь,
Пренебрёг осторожностью грубо.
А всего лишь гонял, не боясь
Оказаться заложником куба.
Тем, кто в скорости счастье нашёл,
Снег опять перекрёстки засыпет.
Чтобы кто-то путь тот же прошёл -
Красный, куб и параллелипипед...
на красный
© Copyright: Вол Мер, 2013
Свидетельство о публикации №113040705612
Свидетельство о публикации №113040705612
Рецензии