Зачем музеи есть на свете,
Что собирают всякий хлам?
Но кормятся музеем дети
И не считают то за срам.
Музей Поэта-блатаря
Во имя мёртвого отца
Создали дети и жена,
Но не живёт его душа
Среди банальностей музейных
И лекций приторно -елейных
Согласно им
Поэт не жил,
А в небесах одних
Парил.
Он умер
Душной
Ночью
Злой.
Не смог
Перенести
Застой
В поставках зелья
Для взнузданья
Пегаса,
Что летать устал
Бог вовремя его забрал
Ему простились
Все грехи,
А нам остались
Лишь стихи
И только в них
Живёт поэт
Музей
Не больше чем объект,
Муляж, и сор, кусок
для жизни...
Смешно и горько жить
В отчизне
Где вечно жизнь
"Не та, что надо"
Один взрастит,
Другой из сада
Всё тащит ловко
В закрома...
Я вышел вон.
Была зима.
По улице не очень чистой
К метро пошёл
Народ речистый
Вокруг меня
Бурлил и жил
А бог всех нас дождём
Кропил.
,
Невежливое. 25 января 2002 год
© Copyright: Жак Коро, 2013
Свидетельство о публикации №113040705185
Свидетельство о публикации №113040705185
Рецензии