Трилогия о смерти. Часть 3

Закапченный серый вокзал
И стук колес вагонных,
Здесь розыгран не один жизни бал,
Здесь сотни зевак полусонных

Кто уезжает,кто приезжает
У всех своя дорога,
Кто встречает,а кто провозжает,
Но в каждом сердце тревога

Пирон как сцена театра,
На нем пассажиры - актеры,
вот только здесь нет антракта
И ленту не шьют монтажеры

Здесь сыграны роли реально,
Поверил бы Станиславский
И пусть все до боли печально,
Как северный край Магаданский

И вот в зимний день холодный
Стоял на пироне мальчишка,
На нем синий китель казенный
И желтый флажек под мышкой

Он только что после ВУЗА,
Попал на маршрут дальний,
Он не ожидал конфуза,
Хотя и стоял печальный

Стоял он мечтал о лете,
О доме родном,о маме,
О поцелуях на парапете
И не было места рекламе

Его те мечты веселили,
Улыбка играла губами,
Но отправление объявили
И он забегал глазами

Он пристально огляделся,
Все было до боле спокойно,
За ручки вагона вцепился
И желтым взмахнул стройно

И поезд шепнул на последок,
Вагоны вздрогнули громко,
Махал провожающих рук десяток,
Он поднял ступеньки не ловко

И вдруг заподозрил лихо.
Мальчишка за щенком бежавший.
Он красным взмахнул тихо,
Рукою от страха дрожащей

Щенок тот бежал под колеса,
Ребенок за ним смело,
Ногами елозил от стресса,
А поезду нет на них дела

И молодой проводник,не думая
Прыгнул на снег с вагона,
Ребенка от смерти отталкивая
Он сам скатился с пирона

Скатился в самое пекло,
Где бьют по рельсам колеса
И все в округе поблекло
От трагической,жизненной пьессы

Взорвал тишину крик проходящих,
Над его искаженным телом
И вой зрителей смотрящих
И красненькое на белом.