Стихи писать я не умею,
А строчки эти для души.
Лишь ими я себя согрею,
Но может это миражи?
Душа томится, изнывает,
И просит выхода на свет.
Внутри меня она ломает.
Назад уже дороги нет.
Понять, увы, никак не хочет,
Что мы единое звено.
И над бессилием хохочет,
Быть может ей так суждено?
Бороться с нею бесполезно:
Меняет правила игра.
Здесь надо думать слишком трезво,
Но в голове моей дыра.
Она зовет и манит. Фея,
А как чарующе поет!
Похлеще всякого злодея,
Не попадайся ей под гнет
И вот, под вечер изнывая,
Дает тетради и перо.
Напротив сядет, вспоминая,
Перевернет мне все нутро.
И вроде ладим в те минуты,
И нет сарказма, не язвим.
Но с рассветом туже путы,
Не обрести ей херувим.
Проходит время, понимая,
Мне до поэта далеко.
И эти столбики слагая,
Я знаю, будет нелегко...
Я не поэт
© Copyright: Кейлин Дарк, 2013
Свидетельство о публикации №113040609414
Свидетельство о публикации №113040609414
Рецензии