Май

сегодня май. число не значимо вовсе. пишу с переулка. тут люди читают блокноты и пьют водосточный сидр. утром под небесами стекают реки внутрь городов и распахиваются окна. все. как на палубе пушки. одна за другой. из сигарет медленно отлетают к земле угрюмые медузы, дабы дойти до рек, которые впитал город. днем выдают пряничное масло вместо конфет. как обычно принято в ресторанах. на ногах у людей свадебные торты. (такие удивительные следы оставляют). а на небе солнце - зеленеет лучами сияний политры художников. ах, иногда еще дома уплывают. как при отливе.тут так удивительно. тебе бы увидеть.
и я вдруг огорчился. почему такого у нас нет. тут - есть
а у нас - нет. нелепо. ведь тысячи веков люди мечтали. пытались вырисовывать. объяснять языком искусства. и им верили. но никто не хотел делать то, что говорится в искусстве. глупо. не находишь? тебе бы понравилось, если у вас тут было. как здесь?