Бесконечная линия

Каждый день, лишившись покоя, усердно работать мне нужно над формой,
что с годами становится четче и ярче, ослепляя сиянием дерзких лучей.
Бесконечную линию, что душу возвысит и покончит с  забвением.

Бесконечный рассказ, не имеющий края,
как бокал переполненный, но подливаемый
Терпким вином,
Которое в землях хранится, чтобы быть так приятным на вкус для нас,
как выбираемый нами напиток, возможно другой,
возможно все тот же, другого лишь вкуса,
И хранимый в чулане.

Как дороги, что порою мы видим глазами в живую,
на картинах возможно тоже
И удивляемся, как же столь бесконечный  путь завершить своими ногами,
Но век наш стареет, используя силы, что нам не страшны, но полезны, как вера,
мы все равно не находим ответа.

Как же пройти столь долгие пути, где краю нет места, лишь только догадкам.
Но все что туманно, тревожит наш разум,
Пытаясь найти ответы в прошедшем
В грядущем вновь допускаем ошибку,
Настоящим же вовсе не живем.

Печально уходим из жизни, чаще безвольно,
Поездом друга судьба погубила,
Которому я высылал две, три книги
И он отвечал, как мир необъятен.

Восхищался всем тем, что фортуна дарила
И в горе не падал он духом напрасно.
Почему же он умер, почему так ужасно
он обречен на страдание в ином мире?