Не сложилась картинка из сотен осколков стекол,
Разноцветных постольку, поскольку расцвечен фон.
Три месяца я сидел на полу, причитал да охал,
Как уволенный ветеран, не смеющий выйти вон.
И пятясь к двери, за которой большое море;
Солонее которого разве что суп харчо,
Я смотрел и думал: неужто той ли,
Которой надо, я подставлял плечо?
Ведь в нем не шибко-то и нуждались,
Однако лучшего применения не нашлось.
И если Башмачкин вызывает к себе лишь жалость,
Я сам к себе призываю слепую злость.
Прекрасные годы, прожитые под общим флагом,
Сейчас для меня - проигранная война.
Где каждая битва, каждая заработанная награда -
Лишь шаги, приближающие финал.
Все мои песни, стихи и прочее многое;
Все, за что был, но уже не люб -
Все это разом протянуло кривые ноги,
Превратившись в холодный Сизифов труп.
Сизифов труп
© Copyright: Константин Троицкий, 2013
Свидетельство о публикации №113040600657
Свидетельство о публикации №113040600657
Рецензии