Соня
В коробке из-под спичек, пропитанном соком травы,
Где играет на сломанной скрипке кузнечик зелёный,
Для восторженных глаз день за днём притворяясь живым.
За картонной стеной всё такое же юное лето
Позабытых в альбоме, засушенных диких цветов,
Что вплетало в покорность волос паутину и ленты,
Осыпалось пыльцою на дно босоногих следов,
Разбивало шершавыми ветками сонные ульи,
Превращало в раскрошенный камень оставленный хлеб,
До небес разжигало стога, чтобы те прикоснулись
Выгорающим жёлтым – к седому, золою – к золе.
За спиною крадется на цыпочках розовый вечер,
Лучезарный и зыбкий, с повадками младшей сестры,
Наблюдать, как, пронзённый соломинкой, словно кузнечик,
Мой спасительный мир разлетается в тартарары.
Свидетельство о публикации №113040605426
http://www.youtube.com/watch?v=EmBKjIngWmk
http://www.youtube.com/watch?v=p_Qi9e1T3q8
А вообще (по моему скромному мнению) - что-то у Вас есть. И то, что принято называть талантом (но умные люди вслух об этом не говорят), и (что гораздо важнее) понимание соразмерности и направления. Такое весьма редко встречается. Главное дело теперь - постараться не впасть в подражательство модным тенденциям и не менее модным реализаторам оных (а реализаторы, сами понимаете, от себя ничего не добавляют - ибо они только реализаторы, как в старом анекдоте :) ). Быть самим собой в процессе впитывания лучшего из окружающей действительности - это, конечно, не формула, но за формулировку сойдёт (гы, во загнул, надо записать, чтобы не забыть :) )...
Bor G 18.08.2013 13:43 Заявить о нарушении
Наталия Прилепо 18.08.2013 17:36 Заявить о нарушении