Бред сивой кобылы

С глухой ли тоски под вой непогоды,
С пустого ли пойла сбрендила,
Но как-то в ночь Нового года
Кобыла мечтала, как бредила.

И так всерьёз, что не от сквозняка –
От волненья вздрагивали бока.
Привиделось ей: к небесам сквозь века
Взметнулась вольно рука.

И уже не кобыла она, а кентавр,
Табуну явивший факел Свободы.
(Заокеанскую статую, попробуй, заставь
Перенестись под славянские своды!)

Чтобы символом могли любоваться,
Чувствуя, как дышит в груди простор, –
Сивой кобылой свободы зваться,
Свободной от вожжей и шор!

И разговаривать через океан
С коллегой по идеалам,
Подтягивая бок от подпружных ран
И рисуясь гордым оскалом.

– Какие в политике вашей погоды?
У нас воцарился уверенный штиль.
Думается, иногда народу
Дороже жизни могильный мир.

Маленькая страна – ржём вполголоса,
Слышно зато – не вполуха,
Незаметно не упасть и седому волосу.
Сама, чай, знаешь, старуха!

Что-то ты не подаёшь и знака,
Что меня, памярковную, слышишь –
Голубь, что ли, уши обкакал
Иль отвлекают мыши?

Чу! Прозвучало что-то новое
В шорохе волн многоводном:
– Ты, голубушка, загажена и оплёвана
С головы до ног – от роду!

Чем с чужой свободой равняться –
Выпестуй свою и взрасти.
Впрочем, и Богу не разобраться
В вас, привыкших стреноженными пастись!

…Всхрапнула кобыла. Мороз стучится.
Постылое стойло, звезда в дыре.
Ну, надо же такому случиться
С сивой кобылой на стылой заре!

1998 г.