Что проку в том, что я его без памяти любила
С руки взлетел он в небеса, как ястреб быстрокрылый.
Что проку в том, что я его ночами целовала.
Он улетел, а до меня ему и дела мало.
Что толку в том, что я ему писала в рифму письма,
На них не часто отвечал образчик эгоизма.
Что толку в том, что я пишу сейчас стишок про это.
Зима настала, не вернёшь, того, что было летом.
Свидетельство о публикации №113040610548