Запах сирени

Цвела сирень. Ее ароматные кисти, казалось, немного светились в этом невозможном вечере. И, если вспомнить, у каждого в жизни хотя бы раз был такой вечер. Вечер, в котором время растворилось и замерло в темно-синем неподвижном воздухе. И, казалось бы, ну причем здесь сирень. Сирень - это как жизнь, точнее часть жизни, хотя, все, что будет после нее уже неважно, другое... Эта особая магия. Магия сиреневого цвета, или цвета сирени. Магия застывшего дыхания, но часто бьющегося сердца. И неподвижного взгляда. Такого остановившегося, словно на фотографии. Хотя нет, на фотографии бывают глаза живые - вроде и не движутся, но ты где-то глубоко внутри себя знаешь куда направлен этот невидимы луч. Взгляд... Где он был секунду назад, куда посмотрит через мгновение. А тут не так. Тут как бы застыл, но глаза-то блестят. Вселенная в таких глазах кружится, внутри, там, по ту сторону зрачка. В самом центре черного круга. И там тоже есть планеты, а на них живут люди. Люди из прочитаных книг, юношеских грез, снов и мечтаний. И запах сирени.