Не дотяну

Мама, знаешь, мне кажется, что я не дотяну и до 40-а….
Нет, не умру, а подохну, как одна из тех бродячих собак,
Что день ото дня, стаями слоняются по дворам,
В надежде отыскать себе что ни будь съедобного;
И что вороны пролетят мимо и не учуют их липкий страх;
И мир отражается искаженным в их мокрых глазах;
И в груди океан разрывается стоном….
Они как никто другой знакомы с бессонницей,
И с холодным дождем, что хлещет снова и снова,
Капель плетью холодной, словно рукой палача.
Как итог, настает тот момент, когда уже нет сил кричать,
И шрамы на руках уже не спрятать, просто опустив рукава….
Я теперь не могу с полной уверенностью сказать,
Кто же на самом деле дурак, а кто прав.
Грустная мелодия льется из рук уличного скрипача,
Он им сейчас свою душу отдает по частям,
Но они ему не бросят и рубля…
Как полностью сгорать знают лишь спичка и свеча,
Мы же с тобой просто тлеем, распластавшись на раскаленных углях….
Потом разгораясь, пытаемся оттянуть наступление конца.
Ветер сметает пепел, накрывая пеленой глаза,
Но загоревшись однажды, не существует пути назад!
Такая вот судьба у беспризорных собак:
Для нас в конце – лишь  погребальная урна и скупая слеза….