Господи! Я что-то Вас не понял:
или Вы приснились мне сегодня,
или я на самом деле болен?
Кто главней тебя по преисподней?
Мысли разлетаются по свету.
Кто-то недоверчиво кивает.
За окном рябиновые ветки
снегири клевать не успевают.
Простота обманчива у Вас.
Здесь в два счёта можно заблудиться.
Знаю,
что безвреден хлебный квас,
а бодрит моча святой ослицы.
Сто дверей для снятия оков.
Тысяча халатов белоснежных
суетятся бодро и легко,
возвращая праведных и грешных.
Жив я, жив!
Хотя лежу пластом.
Вертятся лишь белые халаты,
да ещё казённый управдом.
Господи! Какой он хамоватый.
Отпускай безвременных домой.
Пусть они живут свои полжизни.
Свет идёт на Землю по прямой,
ну а я пойду, как третий лишний.
Отпускай!
А я уж как-нибудь
доберусь, пока душа на взводе.
Главное – обмыть обратный путь.
Вон и тучи с севера заходят.
Склифосовский
© Copyright: Владимир Булич, 2013
Свидетельство о публикации №113040512333
Свидетельство о публикации №113040512333
Рецензии