вернись...

надежда сводит с ума верней априорного "нет".

я пожертвую тысячью, вечностью, бесконечностью лет,
зим и вёсен,
чтобы следующая осень
не прошла так нелепо мимо.

но слов нет. а мою гримасную пантомиму
ни один разгадать бы не смог.

поэтому мы спим бок о бок
с другими, которые, может, и лучше нас,
и истории с ними длинней, и короче час
(из тех, что счастливые не наблюдают) -

но я знаю, что тебе не хватает
нас, наших, нашего.
чтобы тебя, уставшего,
обнимала я, а не кто-то там.

и все же две сотни написанных телеграмм
остаются в папке "черновики",
а мои болезненные дневники
прочитают разве что случайные люди,
которым нет дела, что автор кого-то любит,
что автор кому-то пишет стихи и прозу,
что автор по ком-то курит в Москве морозной,
по ком-то пьет и по ком-то танцует румбу
босиком, и, задумавшись на секунду,
автор
опускает
взгляд,

память
возвращает его
назад

и захлёбывает солёным воспоминанием...

через мгновение, вернувшись в сознание,
автор продолжает безудержно танцевать.

а ночью
совсем,
ни единой минуты,
не может
спать.