Художник

Капли грез по палитре измазанной,
Ветер в волосы бьется назойливый,
Сквозь пробитые временем жалюзи
Прорывается в комнату дождь.

На полу полумертвые тени листов,
На стене почерневшие плюсы крестов,
В потолке места нет уже новым богам,
Всё, что есть у него, мир уже потерял.

Взмах руки - по мольберту неловко печать,
Неспеша пробегает пастелью черта,
Снова брак, снова боль и нет сил уж кричать..
Заскрипели листы под ладонью дрожа.

Стихла рябь. Растворитель остался на полке.
Наша жизнь - два штриха, острие у иголки.
На листе задрожало бумажное сердце,
Замерло, не дыша, все в графитовой клетке.

Ты рисуй, не смотри на обрывки бумаги,
Пропитав мне черты промасленным раем,
Обведи мне обитель штрихами пастели,
Нарисуй, я прошу, мои белые тени.

Загляни за холстяные двери ко мне, -
Я безмолвно смеюсь, как года пролетели..
С потолка акварелью снега полетели,
Ударяясь тихонько по клавишам белым.