Она умерла в воскресенье. В маленькой тесной палат

Она умерла в воскресенье. В маленькой тесной палате.
Сестричка открыла окна. И вынесла все цветы.
Случайно смахнув сережку, гвоздик, что на кровати,
вторую нашла чуть позже, моя под ней полы.

На тумбочке две сережки оставила, может, кто-то
зайдет на прощанье молча в последний проститься раз
с местом, где очень тихо, печально и одиноко
маленькой детской жизни последний огонь погас.

Но проходили сутки, вечер упал под вишню,
что под окном палаты росла и тянулась вверх.
Где-то на небе сонном грустно молчал Всевышний.
Гвоздика два на тумбе лежат на виду у всех.

Ночью на скорой снова привозят больных. В палату.
Тоненький детский голос: "я не хочу здесь спать.
Нянечка, дай водички! Хочется сладкой ваты!"
"Нет, на анализ рано завтра тебе вставать".

Здесь нет гостей случайных. Если вдруг ухудшенье
необратимо, хоспис- нету страшнее сна.
Слабенькой детской ручкой гвоздик... Без продолженья
короткие эти строчки. А за окном весна.