Где-то молится кто-то о сыне,
Что оставил безвременно дом…
Где-то в брошенной в ад Палестине
Кто-то водит по скрипке смычком…
Кто-то зеркальцем в стекла заглянет,
Кто-то вышьет цветы на канве…
Кто-то снимет со стен Модильяни
В переполненной шиком Москве…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.