Её Париж меня не греет.
Свой сердце напрочь застудил.
Его никто не видел. Где ты?
Какое эхо дома свил?
Прошёл, увидел и оставил.
Тропинка в снег исчезла в семь.
Париж, забудь свой свод из правил.
Он тут не нужен мне совсем.
Картина маслом не сияет.
Висеть так трудно. Угол свят.
Её он сердцем не читает
и это хуже, чем распят...
Но что мне он? Она тем боле?
Пусть все они на золотом.
Мне лён свободней, он мой воин,
и мы с ним знаем старый том.
Том любви
© Copyright: Парамонова Вера, 2013
Свидетельство о публикации №113040408068
Свидетельство о публикации №113040408068
Рецензии
А у нас ночью снегу нападало сантиметра три. Вот те и весна, мать иё! )))))))))
Игорь Белкин Странные Вещи 08.04.2013 08:26 • Заявить о нарушении
Игорь Белкин Странные Вещи 08.04.2013 08:26 • Заявить о нарушении
Мы этот снег ваш 1.45 таллинскими лыжами расписывали по Чудскому полю! Бриллиантов!!!!!!!!!!!!!**********************************
Парамонова Вера 09.04.2013 15:23 Заявить о нарушении
Парамонова Вера 09.04.2013 15:23 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.