Ты любишь кофе? Ты любишь читать?

Ты любишь кофе? Ты любишь читать? Ты часто рисуешь маслом?
А я всё чаще люблю замечать, что нам не хватает красок.
Вот вроде палитра. Она пред тобой, смотри и макай в цвет кистью.
Подумаешь, мне одиноко порой, рисуешь опавшие листья.
А если смеётся душа и танцует, как будто мы снова вдвоём,
Укрась свой рисунок моим поцелуем, представь, что мы вместе умрём.
Наколешь татушку с моим детским фото, прочтёшь мне Есенина вслух,
Оденешь меня, как у нас теперь модно, навеки твой призрачный дух.
Рыдаешь ночами, снимаешь рассветы и пишешь простые стихи,
Забыв обо всём, вспоминаешь о лете и шепчешь наивно:"прости".
Но тщетно прощения призрака ждать, он вечно в рисунках твоих,
Её лицо в линиях, ране родных, теперь позабытых, чужих.
Эскизы все с ней, все стихи про неё, рассказы про её глаза,
Сквозь волны морей, её тенью прошло и в нём вдруг взорвалась гроза.
И буйственный ветер её образ снёс со всех его песен, картин,
Она позабыла его, и о том, о чём он когда-то просил.
Теперь её труп упокоен в земле, а дух отдохнёт в небесах.
А он позабудет о прожитом зле, она не придёт в его снах.
Про их нелюбовь не прочтёт ученик, не снимут про их чувства фильм
Но он уже как-то один попривык, его одиночество-штиль.
Не стоит, художник, не нужно жалеть, ведь только несчастный творец
Талантом своим обагрит её смерть, пускай он и сам уж мертвец.