***
Нет, этот ангел мне не мил,
Он путает мечты и двери,
Ему постылый свет постыл,
Он никому уже не верит.
Он смотрит в даль и точит нож,
Напоминает Кудеяра.
Не мил он мне, так ну и что ж?
Он ангел пыльного базара.
Его опавшие крыла
Висят, по ним струится время.
Его дорога привела
Туда, где наше злое племя.
И он в заботах поседел,
Но уж не белый он, а серый.
Нелегок здесь его удел
И скоро он запахнет серой.
1994 год
13. Нет, этот ангел мне не мил...
© Copyright: Игорь Свеженцев, 2013
Свидетельство о публикации №113040401806
Свидетельство о публикации №113040401806
Рецензии