Хлопчатобумажные будни.
Гранатовый сок так похожий на кровь
Проступает пятном чуть ниже груди.
Что-то замерло. Где-то вдали, на закате веков,
Под властью зимы засыпают дожди конфетти
Туманную пустошь острога.
Простыли любые чужие следы.
Слова неизвестной молитвы мне шепчет вино
И с ним заодно трактир.
Парами окутал эфир.
Мне так захотелось поверить, что всё это сон,
И что ты эфемерна.
Ворчат, негодуют видавшие виды стены,
И я продолжаю своё представление
В безудержном танце веселья -
Поднимаю бокалы и их разбиваю об пол.
Ничто не могло закончиться так как закончился этот вертеп,
Похожий у нас скорее на фарс.
Скорее... Скорее орёл попадётся в силки,
Чем я снова позволю себе с её лёгкой руки
Заглянуть в глаза созвездия Девы.
Пропитано жиром сукно.
Распахнуто настежь окно.
А мне интересна статистика жизни девственной плевы.
Хлопчатобумажные будни
© Copyright: Машорин Георгий, 2013
Свидетельство о публикации №113040410884
Свидетельство о публикации №113040410884
Рецензии