Сорок

А я все старею, тогда когда ты взрослеешь.
И ты будешь юным, и все тебе по плечу.
Проклятое время, не может идти быстрее
И замедляться тогда, когда я хочу.

Практически вровень сегодня. Чужие – завтра.
Так хрупко и зыбко. И призрачны все «люблю».
Ешь вкусные хлопья – для деток полезный завтрак.
Досматривай мультик. И в школу. А я посплю.

О господи боже. А с кем он там будет, в школе?
С подружкой ли, с другом?.. подростки…им можно все.
И тут замираю. Постойте! Ревную, что ли?
А если ревную, то кто же меня спасет?!

И я убегаю, пока что еще не поздно.
Пока еще можно. У нас впереди – лишь тьма.
Мы вместе не будем, пока он не станет взрослым.
А если он станет, я просто сойду с ума.

Я вмиг постарею, ему еще – восемнадцать.
И он мне не нужен. Я верю в свои слова.
«Ты можешь не сниться?! Ты можешь не вспоминаться?»
И стыдно признаться, я все-таки не права…

Ему непонятно. Ведь не было даже ссоры!
Я просто сбежала, а время свое возьмет.
Он влюбиться тоже, когда ему будет сорок.
А ей будет двадцать. Тогда он меня поймет.