Высокий день

    Мир сошел с ума.

- Это мой самый высокий день, - подумал спортсмен за секунду до выстрела пугача.
Рывок. Искажение резкости, форсаж. Надо бежать. Еще. Метр за метром, не отступая. Я вижу твой страх, мой заклятый соперник, чувствуя свой пульс где-то в основании шеи. Осталось чуть-чуть… Что это?

    Хрусть.

- Это мой самый высокий день, - тихо прошептал биржевой маклер, стоя на парапете.
Высоко. Черт возьми. Какой свежий воздух, прекрасное солнце, правда, немного облачно. Люди. Симфония транспорта. Крик чаек. Откуда-то кофе пахнет. Ветер, скользящий по волосам, лицу, телу под костюмом, брюкам. Осталось чуть-чуть. Что это?

    Шмяк.

- Это мой самый высокий день, - радостно произнесла невеста своей матери.
Боже, как пахнет цветами… и как мне страшно. Внутри все будто скукожилось. А сколько людей? А что дальше, там, впереди? Куда мне идти? Или я уже пришла? Или… осталось еще чуть-чуть. Шум голубей… что это?

    Взмах крыльев.

- Это мой самый высокий день. И все, что останется – лишь послевкусие вин на губах, легкий приторный аромат женского парфюма на плече и терпкий букет твоего собственного на запястьях; останутся нотные станы на ушах от сладких речей и звуков виолончели; останется порыв сделать всего три шага до закрытой двери… или один до распахнутого окна.

«Это мой высокий день», - промчится в голове, просачиваясь сквозь масленые фигуры дорогих костюмов и покрытых коростой мыслей. А на мне всегда будет клеймо ребенка, отчего я буду горько хохотать, придерживая высокомерную маску. Высокий день, о котором ты мечтал когда-то, вглядываясь в рассветное небо через окно поезда.

- Это наш высокий день, - произнес старец хрустящим голосом. – Мы шепчем его себе под нос, а он распахивается крыльями прозрачных бабочек. И все, что мы есть - память. Память о чем-то крайне важном. Память в словах, память в глазах наших матерей и звонком смехе наших друзей, память на лицах наших родных, в голосах наших детей и в безмятежных снах внуков. Память, застывшая на рукавицах шелковыми нитями снега.

- Это мой высокий день, - сказал старик и, улыбнувшись, шагнул навстречу свету. Невесомость, мой страх исчез, и я уже давно готов сделать следующий шаг навстречу тебе.

Остановитесь. Спасибо, маэстро. А теперь взгляните на себя. Что вы есть, кем вы были и кем вы будете? Соблюдайте уровень тишины, пока ваше дыхание размеренно плывет в суматохе будней. Помните, вам открыты все пути. Это большой дар.

- Это мой высокий день, - тихо кашлянула пылью закрывающаяся книга.

    Наконец-то стало тихо.

    Тихо.