Лирика

- Пятнадцатый месяц седьмой луны - чье там сердце кричит навзрыд?
Пятнадцать серебряных = полцены.
Где-то западнее горит мучительно-алый в лучах тоски, неспособный согреть закат,
И солнце расколото на куски,
и его не собрать назад.

Развяжутся тысячи узелков, и на площадь пойдут полки.
По-прежнему дома отвратный кофе и низкие потолки, и в спальне я слушаю ночь за ночью любимый тобою джаз, а утром лучи разрывают в клочья витраж - и тебя анфас.
Дешевая драма, эффект стены, за аффектом - упадок сил.
Пятнадцать монет - не склоняйся к низу, и - Господи, упаси - ведь я еще буду держать твой локоть, прикрывшись "не дать упасть",
И это, пардон, далеко не похоть
И даже, увы, не страсть.

..А луны восходят, а солнце стынет, а век перешел на бег.
В кругу двадцать пятом, в аду, в пустыне твой голос похож на снег - на лед, обещающий днем прохладу, на дождь, моросивший так
давно, когда каждое "нет, не надо" к утру превращалось в "да"; когда, языком прикасаясь к имени - в шторах зиял просвет - вставали часы, мир застыл и вымер, но
было ли? Было?
 - ...

*двухлетней давности*