Засохнув намертво чернила
Не позволят мне творить
И промокшая бумага
Перестанет говорить.
Вот что истинная мука,
Правда старого лжеца,
Не сумев найти маршрута,
Муза бросит подлеца!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.