Очередное о Боге

Я больная и старая.
Время меня калечит и делает все дурней
Опухоль размером с лимон гнездится в моей башке.
Я с ума сошла, но безумцы ведь всех умней.

Я встану пред  Богом
И он подумает первым делом:
«Как дерзка.
Как высока голова.
Умна. Мила. И ничья…
А не сделать ли мне ее королевой?»
Скажет, нахмуривши брови:
«Номер пять тыщ восемьсот тридцатый,
План ваш не сдан.
Вы же старый и мудрый божественный ветеран!
Где ваши дети? Где дом? Где семья?
Где скорбящие ваши друзья?
Что вам дались эти строчки…
Глупая одиночка, время, видимо, вас не точит».
Я отвечаю заученно в черт знает какой уже раз.
Как молитву твержу:
 «Стихи – мои дети.
Книги – друзья.
Дом мой – Земля».
Бог устало пот вытрет со лба.
Посмотрит, не щурясь, на солнце.
Подумает:
«Я устал с ней бороться».
«Я, Господи, обречена,
Темной звездой отмечена,
Мне во всех жизнях страдать и страдать.
Я инвалидка. Я покалечена.
И в каждой из оставшихся мне
Я буду читать и писать.
Ничего не изменится».
Он, перед тем как встать, скажет снова:
«Идите уже. Сроку вам век.
А после снова вы человек».