В самом деле

Я, в самом деле, глубоко раним.
Как мим
Скрываю истинность за гримом,
Играю,
Пролетаю мимо
Не впечатляющих картин,
Обыденностей
И реалий мира.

Мне, в самом деле, нечего сказать
Всем тем, кто рад моим соплям и болям -
Каждый волен
Себе грехов приплюсовать,
Подсыпать соли
В блюдо серых дней,
Варить настои пряные из сплетен,
Искать отметины
На телесах чужих,
В своих глазах не замечая грязи.
Могу я разве
Свой тратить век, изобличая их?
Ведь нет.
Ни разу.

Я, в самом деле, опасаюсь жить.
В моём футляре всё гораздо проще:
Неровный почерк,
Сочинённый стих,
И в личном прочерк.
А ведь хотелось дочку…
Теперь всё больше мне желанен сын.
Да только точки,
Как группировки, пролезают к свету
Становятся по три
Да в каждый ряд.
Я этим бесконечным многоточиям
Совсем не рад.

Я, вам признаюсь, в глубине расколотый.
Меня как будто два в одном лице.
Один боится жутко одиночества,
Другой – рисует точечки в конце
Своих историй,
Опьянён свободой,
Мечтает отойти от дел мирских…
Я этим всем чертовски недоволен,
Но от себя не скроешься в яйце
Энергетических скорлуп,
Не сложишь камешки
Защитных стен,
Не обретёшь покров.
Пока те двое, что внутри, не примирЯтся
Мой мир останется трагически таков.