Я сижу на кухне один – курю.
Рифмоплетством страдаю и пиво – пью.
Написать мне хотелось свой лучший – стих,
Но мой разум размяк, и как песня – стих.
За слова все цепляюсь, но мне – не резон.
Вот бы музыку классную…, лишь в ушах – звон.
Где же муза моя? Знать она наверно – пьяна.
Зря при первой встрече налил ей хмельного – вина.
И теперь она ходит всё время пьяная – в «хлам».
По дорогам чужим. Не известным и странным – домам.
Я пытался заставить остаться её – ночевать,
Но она не хотела со мной эту ночь – коротать.
МУЗА
© Copyright: Роман Троф, 2013
Свидетельство о публикации №113040207885
Свидетельство о публикации №113040207885
Рецензии