Сдувая пыль со стареньких листов,
Я вспоминаю всё, что с нами было.
Перед глазами нить из неудачных слов –
И мысль о том, как мы по жизни плыли.
Не парусник, не лодка, не баркас:
Неукреплённый плот – вот наше судно.
Я вспоминаю всё, - всё, без прикрас, -
Как мы не плыли, но и не тонули.
Тепла – ручей, обид – на океан…
Мы жалили друг друга без разбора;
Один гребец истерик, второй пьян…
Не раз наш плот тянул и нас под воду.
Нас било в скалы, нас несло волной –
Мы ничего вокруг не замечали.
<…>
Перебирая пыльные листы,
Я ровным счётом ничего не понимаю.
7 футов под килем
© Copyright: Ивета Иванова, 2013
Свидетельство о публикации №113040202584
Свидетельство о публикации №113040202584
Рецензии