Круг замкнулся, писем ворох
стал обычною бумагой.
Не вернуть влеченья всполох,
не трепещут чувства флагом.
Ты уходишь в ту долину,
Где метель колючей щёткой...
вычищает память с мылом...
Там мне все - чужие тётки.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.