Знаешь, у этой весны холодные, бледные руки
Скучаю.
Знаешь, у этой весны холодные, бледные руки.
На деле всего лишь верны, - без отопления, брошены.
И птицы не те, летают испорчено, скошено,
В их спинах моря, и запах, южной разлуки.
А ты как ?
Живешь ли, летаешь ?
Хотелось бы снова, родными и теплыми,
Ходить бы к друг другу, сказать бы, - "забыли"
Без сложных обид и решеток в квартире.
С воспоминаниями, стертыми.
Прости.
Все закрутилось, хотел не те роли,
И получилось вот так вот, рассыпалось искрами.
Прозрачными в мыслях, -чистыми.
Теперь не вернуть, не скучай по соленому горю.
P.S. Твое, синее море.
© Copyright: Август Второго, 2013
Свидетельство о публикации №113040201201
Свидетельство о публикации №113040201201
Рецензии