Скриптор

Брызги краски с кровью на лист холста,
Этот писатель, потерял своего творца,
Не зная как же быть, быть без нее!
Не зная что же делать, мысли превращались в лед...

Он думал все пройдет, все обойдется,
И она к нему, вновь вернется,
Но стихи печали льются как кровь из носа,
Из-за недостатка ее, он превращался в особь.

Он писать не мог, не мог пить и есть!
Он не мог спать, его тревожила месть,
Зная то, что ее уже не вернуть,
Он продолжал свой тернистый путь.

Она приходила к нему во сне,
И лишь там, он был счастлив с ней...
Забыв про рамки, необъятного мира!
Резко просыпаясь в холодном поту, один в квартире!

В голове его, сумасшедший психодел,
Писал безумные письма, и их же ел.
Не знаю как же дальше жить без нее,
Осознавая то, что она была для него все!

Стал безумным, неудержимым, больным,
Со злостью стиснул зубы, и в сердце жаркий пыл,
Он не остынет, и не остыл!
будет упоминать о ней в пьесах, пока он жив!

Он стал очень стар, но как нож остр,
Его фразы режут душу как осколки стёкол,
На дворе тепло и лето, а в душе его зима и холод,
Что бы просто улыбнуться не найдется повод...

Наступил тот самый день, он серьезно болен!
Что бы ее увидеть, ему осталось жить час, не более!
Он чувствует, как покидает свое тело... мгновение...
и его с нами нету... он покинул, жестокий мир этот...