***

Кричите.
Стучите.
Заметьте,
что слово на вынос лежит.
Все взвести,
замерти,
заприте,
за вами оно не сбежит.
Пустая,
дрянная,
как роща,
кривая как наша судьба.
Молитесь.
Так лучше,
так проще,
так ваша дорога видна.
Лекарства
есть стены.
Все в белом.
И траурный марш Мендельсон.
Стучите,
гремите,
как вены,
и бейтесь
как сны в унисон.
За плиты,
за стены,
за маски,
не скрыть всей наивной мечты.
Проветрись,
напейся,
не можешь?
Так значит уже вы пьяны.
Кому же
молился,
и клялся,
что все получилось не так?
Богами
кто мнился,
казался.
Какой беспросветный чудак?
Формально
всё можешь,
и знаешь,
но просто не хочешь того,
и даже
желания
тленом
спускаются мерно на дно.

P.S.
Без чувства можно жить по мысли,
но мысль тогда болеет вся.
Теряя мелочь - смысл жизни,
нам не коснутся Старика.

Теряя данное нам слово,
под вековой гнетущей зов,
души ломается основа.
В конце туннеля тьма костров.

26.03.2013