То, что пишешь ты кровью на стенах - нехитрое дело:
Твоим странным посланиям вряд ли найти адресата.
Адресант же, тем временем, болен, белесее мела,
Но он помнит. Он ждет этой светлой и праздничной даты.
А до неба пешком - грандиозная мысль! Но тщетно...
Автостопом - и тоже навряд. Самолетом? Экспрессом?
Вот прижало к стене и прижало, так, к слову, конкретно!
Соблюдая мораль, назовем то обыденным стрессом...
В небе звездочки ржут. Не достанешь их ради зазнобы!
В поле цветики чахнут. Цветы - примитив и банальность.
Говорят, все проходит, выходит из чахлой утробы...
Час от часу нелегче: стираются ум и реальность.
Это только цветочки, могло быть значительно хуже,
Но свои завихрени ведутся у аспидской скуки.
На обочине жизни своей, коченея от стужи,
Понимаешь: "Я вас ведь любил, подколодные суки!".
На обочине жизни
© Copyright: Анастасия Лимбо, 2013
Свидетельство о публикации №113040111477
Свидетельство о публикации №113040111477
Рецензии