Поднимались с лучами зари,
Протыкая трупы павших,
Возводили храм на костях,
Утопая в болотах-страстях,
Положили себя на алтарь.
И всё новые, словно бамбук,
Вырастали и падали вновь,
Переходя в состояние почвы,
Когда им говорили: «Эй, прочь,
Вы теперь не такие как мы!»
И за слоем слой, как ком снега,
Катящийся с гор в долину,
Вырастала земля, набирая
Тех, кто снова упал; умирая,
Приносил собой новую жертву..
Пусть так было, так есть и так будет —
Лишь на смерти рождается жизнь.
Знает тот, кто снова пришёл,
Насколько путь жизни смешон,
И теперь лишь дело за ним..
2001
Бамбук
© Copyright: Рич Чертополох, 2013
Свидетельство о публикации №113040110788
Свидетельство о публикации №113040110788
Рецензии
