За окном грохочет весна
и с колосальным треском лезут почки
повисла на щеке блесна
и дохнут старые точки.
А я снова плавлюсь,
мозг теряет в правах.
Хороводить опять отправлюсь,
заливать свой загнанный страх.
Осмелев я брошу ей в рожу:
"Ты что же творишь, твою мать?"
Но образ один и тот же
Под веками будет торчать.
А она, улыбнувшись, скажет,
что все, что нас в будущем ждет
в целом такая же лажа,
как детский крестовый поход.
Рецидив
© Copyright: Константин Краско, 2013
Свидетельство о публикации №113033109572
Свидетельство о публикации №113033109572
Рецензии