Картина

Как инквизиторы безбожника
За еретичной смуты тень,
Забили пьяного художника
На площади в базарный день.

Его мольберт втоптали в лужу
И краски вытряхнули в грязь,
А он хрипел: «Продали душу,
От всех святых отгородясь!»

Всему виной его картина -
Простой, бесхитростный пейзаж:
Чиновник с головой павлина,
Священник с похотью в глазах.

И позади, из-за иконы,
Выглядывает черт, смеясь,
А люд отвешивал поклоны,
В любви нечистому клянясь!

И лица... Нет, не лица! Маски.
За ними гордость, зависть, грязь...
И он сорвал их без опаски,
За это жизнью поплатясь.

И вот картина в луже тонет.
Кричит, беснуется весь люд
И в суеверном страхе стонет:
Вдруг рай их призрачный сотрут?!

Художник силится подняться.
Схватить бы сломанную кисть,
До красок грязных дотянуться
И вновь творить, творить, творить...

Но били пьяного художника
На площади в базарный день:
«Ату проклятого безбожника!
Эй, бейте все, кому не лень!»

Художник, с кисточкою сломанной,
Прижав к груди мольберт, хрипел,
А черт, пригревшись за иконою,
На люд честной, смеясь, глядел.