То, что пишу, стихами не зовите –
сплошная чушь с бредовостью идей,
Немало здесь иного толка витий,
умеющих за выслугу радеть...
Что с языка – приходится нелепой,
ни к месту шуткой в доме, где серьёз...
С годами чувство юмора не крепло,
наоборот, к пещерному свелось...
Прочтя наив, мерси, черкните скупо:
– Какой же хлам!?
И будете правы,
Когда в ответ, что есть на лбу, насупив,
сварганю хит о бренности, увы,
Ушло то время хлюпать словесами,
рифмуя с кровью вечную любовь,
Калашный ряд не каждого, но манит...
пока в чести команда: наши, товьсь!
Но... не свезло, наверно, иноземен...
– Про «их израиль» надо бы,
не трусь, лизни, – твердят мне, –
Самое же время,
а то всё здравишь матерную Русь.
То, что пишу, стихами не зовите...
© Copyright: Михаил Харитонов 2, 2013
Свидетельство о публикации №113033108082
Свидетельство о публикации №113033108082
Рецензии