Нищий художник

По гулким галереям               
Художник нищий бродит,               
Не видимый никем -
Душа его томится               
Крылатыми сюжетами
И пропастью надежд.
Не ищет здесь он славы,               
Пустого поклонения -
Привык он за полотна   
Гроши лишь получать.
Жена его роптала:               
«Живу как оборванка!
Мазня твоя, бездельник,
Пылится по углам».

Когда на обозренье
Картина выставлялась,               
Напыщенная публика
Сурово восклицала:               
«Безвкусная палитра,               
Ничтожное творенье,               
И кто его создатель?!»
Пристыженный художник
За спинами собратьев
Тихонько удалялся.               
Скитаясь по трущобам,
За хлеб-вино старался               
И умер в нищете…

Столетье пролетело,
Иные времена бытуют  на дворе;
Холсты с его автографом  в большой давно цене,
Музеи украшают различных континентов.
А правнуки и внуки забытых оппонентов -
Они ведь не в ответе за дедовы долги... 
По тёмным галереям
Художник нищий бродит,
Здороваясь с твореньями
Собственной руки.               
Душа его бессмертная,
Никем не покорённая,
Витает  над просторами               
Стреноженных  надежд.               
 30.03.13